La chica que dibujaba ángeles

Cuentan que, hace ya unos cuantos años, hubo una chica que dedicaba su tiempo libre a dibujar ángeles.
Los veía en todos lados pero no, no se corresponden con esa imagen que tenéis todos en mente; los ángeles que ella veía eran seres llenos de luz que habían escogido la forma humana para darse a ver. Niños, adolescentes, padres, madres, cualquiera en el que ella viera un destello era susceptible de ser dibujado.
Tras una larga temporada decidió dejarlo, no volver a plasmar en el papel la especialidad de esos seres, pues no se sentía agusto haciéndolo, premisa básica para continuar con algo. Los primeros días aún buscaba su libreta y su lápiz para ponerse a ello, con el tiempo fue perdiendo la costumbre, aunque nunca dejó de pararse y sonreír por un instante cuando los veía. Se sentía muy atraída por ellos, por su luz.

Tiempo después, cuando recogió todas sus pertenencias para mudarse de casa, volvió a ver los dibujos y su llama se encendió de nuevo. Otra vez, la libreta y el lápiz ocuparon sus privilegiados lugares en el bolsillo de la chaqueta.
Los días en el instituto y la facultad habían sido auténticas pesadillas pues no había nada más que aquellos dibujos en su mente, y sus compañeros nunca trataron de entenderla pues era más fácil discriminarla. Objeto de burla y mofa por parte de los demás, acostumbrada a ello, nunca dijo nada en su contra. Sólo dibujaba.
En el último curso de carrera fue cuando comenzó el parón creativo y los demás comenzaron a aceptarla. Había dejado de ser ella para ser quien le habían dicho que tenía que ser, se había mentido y no se había dado cuenta hasta este momento.

Acababa de descubrir por qué se sentía bien dibujando a esas personas y por qué prefería ser considerada distinta a pasar a formar parte de esa multitud. Ella era un ángel, un ser de luz, una de esas personas que retrataba, y no lo sabía.
Se calmaba y tranquilizaba cuando sus manos pintaban aquellas líneas porque era como si se dibujase a ella misma y se contase sus propios secretos. Había aguantado tantos años de vejaciones porque se conocía tan bien que sabía que sería lo suficientemente fuerte como para soportarlo. Sólo era cuestión de tiempo.

Hacía unas semanas que, en el trabajo, había hablado con un chico que no solía ver acompañado por nadie. Salían de vez en cuando a tomar algo, hablaban sin parar y se preguntaba qué hacía tan solo.
Una tarde, tomando una cerveza en un pub cercano, le confesó que él, de pequeño, dibujaba paisajes en los que predominaba el color azul y las nubes, el resto parecía no tener mayor importancia. Le contó que se sentía bien haciéndolo y que el resto no lo entendía, que no sabía por qué se lo contaba, pero que veía una luz en su mirada que le ayudaba a sentirse agusto con ella. Ella se limitó a sonreír y le habló de ángeles, de dibujos y paisajes, de lo que podría llegar a ser aquella mezcla de conceptos, y de que, al día siguiente, cuando llegara a casa, le gustaría que comenzaran un cuadro común, en el que se contaran todo, a base de pinceladas de luz.



Estoy cansado de ser lo que tú quieres que sea
Sintiéndome sin fe
Perdido bajo la superficie
No sé qué estás esperando de mí
Puesto bajo la presión
De caminar en tus zapatos
Cada paso que doy es otro error para tí
Y cada segundo que pierdo es más de lo que puedo soportar